Dejo a continuación un nuevo avería sobre algunas de las últimas lecturas que he realizado. No sé si hace falta recordar que mi ánimo no es crítico. Yo no soy un crítico. Simplemente, de tanto en tanto, necesito dejar constancia de lo que voy leyendo. Más que nada porque me permite ordenar mi cerebro y sacar conclusiones que, de no dejar plasmadas, olvidaría. Se irían lejos, muy lejos, como se va la vida, (ese gorrión), o como se está yendo esta mañana.

Este es por cierto el segundo de esta serie. Hace un mes colgué el primero. Si Dios quiere, publicaré alguno más en breve.

Unas cuantas lecturas (2)

Pablo Cerezal. Diego Vasallo, trayectoria de una ola. 

He disfrutado mucho leyendo el libro de Pablo Cerezal sobre Diego Vasallo. Por lo general, la mayoría de las hagiografías sobre músicos inciden en su discografía, sus distintas etapas y los diferentes periplos de su biografía. No es este el caso. A Pablo lo que le interesa es introducirse en las entrañas del músico donostiarra. Dejarse ir. Perderse. Rodar. Cruzar caminos, tender puentes.

El título del libro no engaña. El texto avanza con flujos y reflujos. Desordenada, caóticamente. Como lo tiene que hacer un libro sobre rock o folk. A veces Pablo nos narra sus experiencias en un concierto de Nick Cave, otras sus impresiones tras una tarde paseando junto a Diego, a veces habla de un disco, de una canción, otras se dedica a reflexionar sobre diversos temas. Curiosamente, es de esta forma, que Pablo logra plasmar el alma de Diego mucho mejor que los típicos textos sobre artistas pop.

Yo al menos tengo la sensación de saber mucho mejor que antes quién es Diego Vasallo, cómo piensa, por qué hace lo que hace, de dónde viene. Y, sobre todo, cómo es que se adentró por rutas desiertas y solitarias tras su aventura con Duncan Dhu y el sofisticado cocktail de Cabaret pop.

Mención especial por cierto a las referencias que Pablo realiza del último disco de Diego: Malo ni bueno. Una descarnada oda a la amargura llena de belleza. Tal vez la mejor de uno de esos escasos músicos que han convertido sus conciertos en exorcismos y cada uno de sus discos en conjuros. Hay algo en Diego de Alonso Quijano y de Fausto. Si había alguna duda, Malo ni bueno lo confirma. La obra parece haber sido escrita junto al tonel de vino de un barco. Pertenece al mundo de las calderas y de los malandrines. Hay caballeros negros en ella.

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Juan Andrés García Román: Neorromanticismo.

Mientras leía Neorromanticismo pensaba en muchos momentos en El pequeño Nemo. La encantadora obra de Winsor McCay. En gran medida, los poemas de Juan Andrés me remitían a un mundo onírico lleno de sonrisas risueñas y caballos de cera. A veces pensaba que no estaba leyendo a un poeta de carne y hueso, a un poeta español, sino que era el mismo Nemo quien escribía palabras y expresiones metafóricas parecidas a estrellas nocturnas y castillos solitarios.

Neorromanticismo es el libro de Juan andrés que tal vez más me ha gustado. Y eso es decir mucho. Libros así son un milagro en un mundo tan utilitario y perverso. A veces pareciera que no es Nemo sino el célebre personaje que vivía en un asteroide creado por Saint-Exupéry el que nos habla. Y eso tampoco es obstáculo para que haya madurez en los poemas, incluso cierto desaliento que se traduce aquí en formas poéticas un tanto lacónicas que invocan fantasmas y convierten la alegría en un triste torreón.

No soy por cierto mucho de prólogos. Sí me gusta leer reseñas para contrastar mis opiniones. Así que celebro que el delicioso texto de Rosa Berbel sirva de epílogo al libro. Merece la pena leerlo. Rosa también otea cierto desencanto y escepticismo en Juan Andrés. ¡Es cierto! Eso diferencia Neorromanticismo de otros de sus libros pero la voz poética es tan astral, su viaje es tan celeste y mágico, que cuando terminé Neorromanticismo volví a contemplar estelas de humo a mi alrededor. Estelas de alfombra voladora y lámpara que concede deseos.

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Andrés de la Orden: Palos.

Creo que Palos es el mejor libro de Andrés de la Orden hasta la fecha. Es aquel donde con más frontalidad y talento conjuga las dos vertientes más destacadas de su poesía: el sufrimiento visceral por la pérdida de la juventud y la locura, los vicios, la mirada extraviada del hombre que se ha introducido en el desalmado mundo adulto y teme convertirse en un fantasma o en un verdugo.

Cualquiera que conozca (aunque sea superficialmente) a Andrés sabrá de su amor por el heavy metal, el doom, el black metal. Palos es de nuevo otro libro marcado por las guitarras duras y los gritos sangrientos de los encadenados al Averno. A veces es una colina. Otras parece un ritual de apareamiento. El heavy metal es la música que mejor refleja el alma de Andrés. Creo que en este libro es donde mejor ha logrado plasmar los motivos de sus pasión por este estilo. La metáfora violenta.

Yo al menos como lector he escuchado en mi interior ciertos acordes de composiciones de black metal, he vislumbrado el rostro de King Diamond y he visto imágenes de Ozzy Osbourne corriendo por carreteras sangrientas mientras leía estos poemas donde queda claro, metafóricamente claro, el desgarramiento del niño que Andrés fue. También, claro, los sortilegios sexuales, los exorcismos de la adolescencia, las enormes decepciones sufridas y, por supuesto, también las revelaciones y la rabia que el viejo poeta siente por no poder volver al paraíso.

Palos creo que hace referencia a dos aspectos de la vida de Andrés. Su amor por Cabo de Palos. La isla infantil. El paraíso eterno. Y los palos de la vida. Los palos sufridos para crecer. Los golpes a los que hay que enfrentarse para no suicidarse, para no matar, para no destruir aquello que amamos. Lo mucho que hay que sufrir para crecer. Palos, repito, es black metal. Hay que ser valiente para leerlo pero, sobre todo, para escribirlo.

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Antoni Sanchiz: Lobos que miran desde los pies de la cama

Hay libros que sería mejor que nunca hubieran sido escritos. Que nadie hubiera querido escribir y leer. Este es el caso del de Antoni Sanchiz. Un testimonio feroz de una tragedia, de una pérdida. Un libro que es puro dolor y pura redención.

Muchas veces los poetas se adornan hablando de pérdidas, de dolor, de un sufrimiento inasumible. Inventan voces, amadas. Inventan sucesos. Transforman la poesía en una trágica ficción. No es es este el caso. La tragedia a la que se refiere Lobos que miran desde los pies de la cama fue real. Ocurrió. Alguien, un hombre sensible, perdió a su amor y se pregunta por qué. Ve lobos sonriéndole, otras veces espiándolo, casi siempre escrutándolo con violencia bajo la cama del hospital. Un lecho que no es nupcial. Desgraciadamente no lo es. Es mortal. Es violento. Es desesperado. Es un lecho de locura. Un lecho absurdo. En esas circunstancias, en presencia de lo peor, de lo incomprensible, un apretón de manos, una mirada, los resuellos se convierten en maderas en medio de la tormenta y el océano. Salvoconductos inservibles en el centro del infierno.

Hay libros que no se pueden juzgar. Que no se pueden criticar. Hay libros sagrados. Lobos que miran desde lo pies de la cama es uno de ellos. El poeta evita lugares comunes. Transmite su dolor y guarda silencio. Se va. Se deja ir por las calles. Es un hombre digno. Se respira la tragedia. Pero Antoni Sanchiz no la agranda. Finalmente, Lobos gana, convence por su sagacidad, por su discrección, por todo lo que calla sin dejar de transmitir el dolor, el profundo dolor. ¿Qué cojones es la vida? Shalam

كل القوانين البشرية تتغذى بالقانون الإلهي

Todas las leyes humanas se alimentan de la ley divina