La noche también desaparece

                                       Todo cambia, todo muta, todo gira.

…………………….

Todo sigue girando.

…………………….

Hace unos cuantos meses (casi coincidiendo con el anuncio de Lynch de los graves problemas que tenía a causa de su adicción al tabaco) apareció un nuevo álbum de Chrystabell junto al director norteamericano: Cellophane memories.

En su momento, no le di mucha importancia. Documentos sonoros interesantes del mundo Lynch los hay a miles. Pero esta mañana es lo primero que he escuchado. Antes que las melodías de Baladamenti, a Bobby Viton entonando «Blue velvet o a Trent Reznor destrozando el sonido, he escuchado ese álbum: Cellophane Memories.

No sé otro día. Pero hoy parecía un testamento. Un último canto. El vuelo del ruiseñor antes de perderse para siempre en las cuevas, en los abismos. Un llanto para acompañar un alma que está atravesando nuevos laberintos, accediendo a otra dimensión.

Hay algo chamánico en Cellophane Memories. Algo sanador, malsano y catártico.

                                      Algo puro y salvaje.

Tengo la impresión de que tanto Lynch como Chrystabell intuían lo que iba a ocurrir. Que cuando lo terminaron de grabar ya sabían que no volverían a verse sino en sueños (o pesadillas).

Si no fue así, tampoco importa. Hoy, de repente, ayer, parece que este disco remite a un espíritu, a una sombra, nos habla del camino que está comenzando a emprender uno de esos escasos artistas que golpeó a los espectadores siempre, sin concesiones.

…………………….

Lo que Bowie, Eno, Gabriel y Fripp habían hecho en la música, lo hizo David Lynch en el cine.

…………………….

En realidad, Cellophane Memories es un llanto.

      Es un lamento

……………………………..

Ayer, cuando supe de su muerte, no lo quise creer. Tenía una cita y estuve bebiendo. Olvidé eso que había visto, que había leído. Llegué borracho a casa. Desperté a las 4 de la madrugada y, de repente, facebook se había convertido en un mural homenajeando a su persona. Me quedé de piedra. Me costaba volver a dormirme. La resaca, el dolor de cabeza, las fotografías de Dune, Eraserhead, Mulholland drive, apareciendo por aquí y por allá. Por todas partes.

En ese momento, si mi vida hubiera sido un filme suyo y no la realidad, me habría puesto a gritar. Pero no a gritar de dolor. A gritar como un fantasma, como un endemoniado, como un virus. Tal vez debería haber destrozado un espejo.

Pero sonreí.

Si tenía que ser plenamente consciente del fallecimiento de este señor no podía ser de otro modo: de madrugada, de resaca, sintiendo la noche alzarse, la locura procedente de todas partes, el sinsentido. La mente a punto de estallar.

Buscando una pastilla para luchar contra el dolor de cabeza.

Asomándome al balcón de un edificio en el que durante estos meses de invierno, creo que solo vivo yo, mirando la calle desierta, los edificios similares a monstruos, las grietas abiertas de otras dimensiones. Los mares indiferentes parecidos a espejismos, gotas del subconsciente.

…………………….

La primera película que robé de un videoclub fue Terciopelo azul. No sabía ni cómo comprarla ni si lo que estaba haciendo estaba bien o mal. Sabía que tenía que estar en mi casa. Disponible para verla cuando quisiera.

…………………….

Un atentado contra la realidad. Eso era el cine de Lynch.

Terrorismo en contra de la normalidad.

…………………….

Cada película de David Lynch era un homenaje a Alicia en el país de las maravillas. No sólo los personajes. También los espectadores accedíamos al mundo que hay al otro lado del espejo.

………………………………………..

Los policías eran divertidos. Los policías eran cojonudos en el cine de Lynch. Algunos al menos. La mala era la realidad. Siempre la realidad. Esa era la gran madrastra. La madre endemoniada de Corazón salvaje: la realidad.

………………………………………..

Aún recuerdo el impacto de Inland Empire. También el de Twin Peaks 3. Sus dos últimas obras. Perfectas. Esquizoides. Maravillosas. Delirantes.

A los pocos minutos, estaba completamente absorbido por ellas. Totalmente concentrado. No les quitaba el ojo. Como si algo muy importante de mi vida estuviera transcurriendo en la pantalla.

Todo, desde luego,  era más intenso, todo más misterioso cuando Lynch aparecía. Cuando se estrenaba uno de sus filmes. De repente, cada minuto de mi vida tenía sentido porque me había llevado allí delante de esas imagénes parecidas a borrascas, a delirios, visiones diabólicas de la sociedad industrial.

…………………….

La habitación roja. ¿Es posible transmitir más con menos? La habitación roja.

Las melodías de Badalamenti, la voz de Julee Cruise, las conversaciones en el colegio, las motocicletas, Diane, Laura Palmer, Twin Peaks.

La oreja, Roy Orbison, el teniente Cooper, la locura, «Llorando», Mulholland Drive, Isabella Rosellini.

…………………….

No creo que Lynch quisiera que lo recordáramos con lágrimas. No es muy coherente con su trayectoria. Pero es lo que está ocurriendo. Todos hemos sentido el golpe.  Intentaré evitarlo. De hecho, preferiría recordarlo gritando. Con un endemoniado grito. Ese que estuve a punto de pegar ayer, que hubiera pegado de ser uno de sus personajes, una de sus criaturas.

Así que me quedo con el humor y el delicioso titular de El Mundo Today:

David Lynch se niega a explicar el sentido de su propia muerte.

…………………….

Todo cambia, todo muta, todo gira.

…………………….

Todo sigue girando.

Incluso la noche. Shalam

للاهتمام للغاية الظلام والارتباك مثير

La oscuridad y la confusión son muy interesantes