Hay algo que me fascina de muchas de las creaciones de Durero. Que el pintor siempre esconde algo. Siempre dice menos de lo que sabe. Sus variados autorretratos por ejemplo debería aclararnos muchos aspectos de su vida y si bien es cierto que lo hacen de bastantes, en ellos no percibo una verdad descarnada. Más bien, son la exposición de un secreto. De un conocimiento que en parte se oculta y repliega sobre sí mismo conforme se da al espectador.
Durero sabía mucho más de lo que exponía en sus lienzos. Su pincel era un sello. Tenía un pacto con el silencio hasta el punto de que reflejó perfectamente la ambigüedad que comenzaba a predominar con el advenimiento de la modernidad. El clasicismo renacentista. Ese realismo que transformaba a la naturaleza en imitadora del arte y que aspiraba a convertir al ser humano en el señor de un nuevo paraíso.
Cuando contemplo un lienzo de Leonardo Da Vinci, no ceso de escuchar hablar al pintor florentino. Si embargo, en Durero existe un mutismo intrigante. En Da Vinci las figuras y paisajes remiten constantemente a ese misterio. Sugieren y casi gritan a voces que hay un misterio que no sabremos. Que hay un mundo desconocido y diabólico detrás de un caserío y el ilustre porte de las ciudades renacentistas.
En Da Vinci, siento escuchar ecos constantes de voces pertenecientes a demonios sibilinos. Vislumbro la sombra de Fausto elevándose tras el retrato de un caserío y un vaso lleno de esperma dionisíaco situado estratégicamente en la mesa de su taller. Pero en Durero al contrario apenas escucho nada más que silencio y silencio. El artista alemán deja entrever el arco nocturno y violento pero prevalece la fuerza con la que que calla. La severidad germánica con la que cierra el canal de comunicación con el espectador y le impone la verdad del color. De la figura.
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