Culo de gallina [Download Luis XIV] es un libro parecido a un sello. A una estampita. Relata una minúscula anécdota que condensa el espíritu de una época: las inmensas molestias padecidas debido a una fístula situada en la zona perianal por el Rey Sol. A partir de las que José Ángel Barrueco establece un interesante juego literario con las sufridas por él mismo debido a una dolencia similar a principios del siglo XXI.

En cualquier caso, el escritor zamorano es lo suficientemente hábil como para quitarse del foco principal e interactuar con la historia principal con notas a pie de página de espíritu sterniano y condensación posmoderna parecidas a los salpicones de una sopa o los picatostes que se le suelen echar al gazpacho. Consciente de que el foco central de su novela (o lámina) sólo podía ser el monarca absolutista. Un soberano del que ni se relatan sus hazañas y conquistas ni se resaltan los momentos más relevantes de su biografía porque lo que en este caso importa es la fístula. Esa pequeña herida cuya amenaza se torna más y más insoportable a medida que pasan las páginas al punto de, al final del relato, poder ser comparado con un diminuto monstruo lovecraftiano de aspecto pantagruélico. Alguien turbio, amenazante, casi con vida propia, que amenaza con reaparecer una y otra vez, con no irse jamás, y terminar venciendo al ejército de cirujanos, sanadores, boticarios, dermatólogos y demás fauna médica que intentan extirparlo del trasero del rey por todos los medios posibles.

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José Ángel Barrueco cita varias obras centradas en el Rey Sol que le sirvieron como apoyo y referentes históricos, narrativos o cinematográficos para componer su novela (o grabado). Pero sorprendentemente con la que tiene más parecido es con una realizada varios años después de que terminara el primer manuscrito. Me refiero a La muerte de Luis XIV; el filme de Albert Serra protagonizado por Jean Pierre Léaud. Hay varias escenas de la novela (o estampa) y la película que podrían intercambiarse perfectamente. Sobre todo, las protagonizadas por galenos. Y el tono lánguido, decadente y casi burlesco es parecido.

Ambos, Barrueco y Serra, captan perfectamente el espíritu decaído y exagerado de un monarca cuyas enfermedades hacían temblar a miles de personas y podían provocar giros radicales e importantes en la política de su tiempo. Aunque los dos se olvidan del soberano y se centran en el hombre mortal y doliente. El gigante derrotado. Ese que va al retrete tantas veces como un campesino a lo largo del día. Y a veces, debido a su afán por la comida, más incluso que un puerco al que se le hubiera aplicado una lavativa tras una enorme ingesta de bellotas.

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Hay otra obra muy lejos de la órbita de los sucesos narrados por Barrueco en su novela (o escena de época) que, no obstante, compararía con ella. Me refiero a El ascenso del gran mal. El cómic de  David B. En este caso, no tanto por el espíritu retratado en ambas sino por el énfasis que ponen las dos en cómo puede llegar a ser alterada una vida por una enfermedad. Ambas retratan las dolencias como monstruos malignos que paralizan la existencia y, en cierto modo, vampirizan absolutamente el mal de quienes las sufren y los que les rodean. La enfermedad como la corrosión destructiva que no permite más que pensar en ella. La obsesión extrema. La enfermedad como demonio flatulento.

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Hay un cineasta cuya sonrisa percibo también apareciendo entre las páginas de la novela (o acotación) de Barrueco. Me refiero a Peter Greeneway. Es obvio que Barrueco no pensó posiblemente en él al componer su obra. Ya tenía bastante con haber superado su mal y la extensa bibliografía existente sobre el Rey Sol. Pero hay algo en sus notas a pie de página que me recuerda al modo de proceder del director inglés en determinadas películas. Concretamente, en filmes como Las maletas de Tulse Luper. Aunque también en otros. En realidad, creo que si Greeneway hubiera realizado un guión sobre la fístula del rey Sol, su primer borrador hubiera sido muy parecido a la novela (o pintura panorámica) de Barrueco.

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Hay, sin dudas, una serie de escenas que, en gran medida, anticipan y justifican el alzamiento del pueblo francés contra la monarquía francesa varias décadas después de los acontecimientos narrados en esta novela (o frasco medicinal). Me refiero a las operaciones con «pobres y mendigos, mustios y zarrapastosos» llevadas a cabo por Félix de Tassy para encontrar el mejor método de proceder con el mal del rey Sol.

No dudo, por ejemplo, que Foucault las conociera en profundidad. Y que considerara a los organismo médicos de aquel entonces como mecanismos de control (ligados al terror) de la población. Había ciertamente algo sádico tanto en sus métodos como en los escasos escrúpulos a la hora de utilizar a ciertas personas desfavorecidas como cobayas científicas que sobresalía por encima de la necesaria cura. De la búsqueda de un remedio ante las dolencias. Y eso queda perfectamente retratado en la novela (o acotación teatral) de Barrueco. Otro mérito más que añadir a un libro parecido a un mejunje aceitoso y oloroso guardado con esmero por un anciano boticario durante siglos. Shalam

أفضل طبيب هو الذي يعرف عدم جدوى معظم الأدوية

El mejor médico es el que conoce la inutilidad de la mayor parte de las medicinas